Rendez-vous avec Georges

 

Rendez-vous avec Georges Grosmann,
un personnage clef de Aimer l'art puis s'ennuyer...

Celui-là est complexe, terriblement complexe...
Le créer a été parfaitement... complexe mais jubilatoire.

Je ne peux pas en dire plus mais je vous invite
à découvrir les premières lignes qui introduisent 
son portrait dans le roman.

Extrait

 

Los Angeles

Georges Grosmann était assis dans l’un des grands fauteuils de son bureau et aspirait mécaniquement sur son cigare. Une fumée épaisse et tourbillonnante flottait devant son visage. Avant qu’il n’ait pu tendre le bras vers le cendrier la scorie du cigare s’écroula sur le tapis blanc. Il l’écrasa nerveusement du bout de sa chaussure laissant une traînée anthracite sur la laine. Il venait d’avoir soixante-douze ans. Il s’était éclipsé de la fête grandiose qui avait été organisée pour son anniversaire. Tous ses amis étaient là, ceux qui l’étaient réellement et ceux, bien plus nombreux, qui croyaient l’être. Cette foule hétéroclite, excentrique, évaporée et bavarde l’avait agacé plus rapidement qu’il ne pensait et il s’était retiré en milieu de soirée, poussé par un besoin impérieux de solitude. Il savait déjà qu’une énième œuvre d’art serait son cadeau. Il était partagé entre l’espoir curieux d’être surpris encore par un artiste et la lassitude anticipée d’une œuvre dont il n’espérait plus de découvrir le mystère.
…

RV with Georges

Today, meet Georges, a key character in Aimer l'art puis s'ennuyer... 
This one is complex, terribly complex ... And creating him was perfectly ... complex but exhilarating.
I cannot say more but I invite you to discover the first lines which introduce his portrait in the novel.

Excerpt

...
Los Angeles Georges Grosmann was sitting in one of the large armchairs in his office and mechanically sucking on his cigar. Thick, swirling smoke hung in front of his face. Before he could reach for the ashtray the cigar slag collapsed onto the white carpet. He crushed it nervously with the tip of his shoe, leaving an anthracite trail on the wool. He had just turned seventy-two. He had slipped away from the grandiose party that had been organized for his birthday. All his friends were there, the ones who really were and the many more who thought they were. This motley, eccentric, evaporated and talkative crowd had annoyed him faster than he thought, and he had retired by mid-evening, driven by a craving for solitude. He already knew that yet another piece of art would be his gift. He was torn between the curious hope of being surprised again by an artist and the anticipated weariness of a work of which he no longer hoped to discover the mystery.